Seu sofrimento é cadeia
Jogue a chave fora
Para não mais entrar
Hoje é sexta-feira
Dia de ir embora
Talvez nem mais voltar
Ouça, a noite te chamou
E lá fora já é tempo bom
Deixe o que for pra trás
Vem por essa noite
Pra curtir um monte
Direto da fonte
A ponte a atravessar
Sexta-feira é tempo bom
Sábado ainda tô pro som
E nos respingos de domingo
Antes do cachimbo cair
Seu sofrimento é cadeia
Jogue a chave fora
Para não mais entrar
Seu sofrimento é cadeia
Jogue a chave fora
Para não mais entrar
O filme Bye Bye Brasil (1979) retrata o Brasil profundo. Já escrevo aqui enquanto assisto. Um circo que circula pelos interiores do Norte e Nordeste. Um novo membro que se junta à trupe pelo sonho de percorrer novos lugares e ver o mar. E de que outra forma um morador do sertão ganharia a oportunidade em plena década de 1970? Cacá Diegues na direção está atento a isso.
O Brasil profundo ainda pouco explorado no imaginário nacional ainda hoje, imagine na década de 70. Nos tempos de guerrilhas em Araguaia, de heranças bandeirantes que até os dias atuais pouco discutimos. Um Brasil de garimpos e outras explorações. De trabalhadores miseráveis e empresas milionárias. Um Brasil de talentos ignorados e cantores que lucram às custas de dinheiro público de prefeituras, como o sertanejo Gusttavo Lima com show de cerca de 800 mil reais em Roraima, me parece. Dinheiro de prefeitura que cada morador é contribuinte. E a saúde e a educação como andam?
Bye Bye Brasil contrasta as imagens da natureza de extenso e continental e inexplorado - ou explodado demais, como dito - país. Contrasta essas cenas com a gama de personagens que se angustia e se adapta aos desafios da estrada e da necessidade de público nesses sertões e rincões. Eles saem do Nordeste para seguir o caminhão de forma itinerante rumo ao Norte brasileiro. Mencionam o sonho da Altamira do Pará, mas sentem as dificuldades da longa estrada, da falta de recursos, da luta pela saúde, das distâncias de afastados cantos. Observam o rio Xingu. À essa altura já ganham novo companheiro, pois a acompanhante do sonhador sanfoneiro pariu uma criança em região inexata.
O rural e o urbano se contrastam. Os jegues e as pessoas dividem o centro das ruas e dos projetos inacabados de cidades. Os carros de som disputam espaço nos anúncios. As fachadas dos rasteiros prédios alegam consertos e vendas do que é possível e talvez impossível fazer. Os anseios dos personagens esbarram nas limitações de inequipados terrenos. É retratado um país de poucas regras, em que os personagens entram a ponto de conflitos violentos, sem quem os impedisse. É o Brasil profundo onde os fabricantes de lei andam por fora do círculo dela. Onde os fiscalizadores, se presentes estão, são subornados. Onde as testemunhas mantém outras formas de silencioso agir. Não há tribunais que deem conta. A banda toca em outros ritmos.
É um Brasil profundo de sonhos e anseios antigos, mas ainda atuais. A luta pelo salário e o sustento. O sonhar de viver em caravana, passando por vários lugares, morando em lugar nenhum. A angústia e o cansaço da itinerância. O conflito da trama de personagens de origens distintas que são obrigados ou escolhem estarem juntos. O sanfoneiro que se apaixona pela outra artista. O companheiro deles que coleciona aventuras. Os diferentes talentos e as diversas formas de encarar as situações e agir. Os diferentes temperamentos e as distintas escolhas. A vivência como maleável e inesperada.
Um grupo de uma única caravana (do diretor Cacá- Cacáravana) mas com cada personagem pensando de forma distinta seu futuro. Um Brasil que flerta com a prostituição como renda. Um Brasil que cede a desejos e ao indesejável. Um Brasil entre o aceito e o condenável em uma mistura de opiniões, que de fato são o Brasil. Um Brasil que descobria que Manaus poderia, tinha já potencial para ser metrópole, ao menos para os acostumados ao nada conectado a quilômetros de mais nada. O sonho de alcançar Brasília, jovem capital federal, mais jovem do que os diluídos sonhos juvenis das personas gratas ou ingrata da estranha caravana.
Um Brasil que une folclores, talentos, trabalhos, rendas e a busca por rendas. Um Brasil que destoa entre os sertões sem água, os ribeiros à beira do rio, os litorâneos da pesca do mar, os transamazônicos e os mais novos moradores das selvas pedrosas. Os novos citadinos já periféricos e prontamente excluídos, que a exclusão costuma ser mais rápida que a "in" na batalha de prefixos. Fixam-se e desafixam-se. Preços e pessoas.
Um Brasil profundo formado pelo que tem de mais diverso para além de sua fauna e flora: formado por interiorizados cidadãos brasileiros, do sub-mundo das entranhas sertanejas e amazônicas. Nativos miscigenados por obrigação ou opção. "Atenção, rapaziada, muito obrigado pela atenção dispensada e até a próxima" - anuncia o circense em mais uma despedida dele e em ponto final onde aqui também por ora me despeço.
Será que vale a pena perder algo pelo caminho apenas pelo suposto prazer de reencontrar? Quem nos garante a sensação futura? Quem nos garante futuro? Quem nos garante reencontrar?
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Reflexões após o filme A Noite
Como não ficar louco em uma sociedade em que uma consulta médica custa 500 reais? Com desconto do plano de saúde 400. Nem a consulta o plano de saúde capta, absorve, abrange integral. Só um mero desconto. 500 reais, quase meio salário mínimo. Mais de meio salário para muita gente abaixo do mínimo.
Vai gastar meio mês para uma consulta em que o médico apenas olha para sua cara? Os médicos estão cansados da exaustiva pandemia. Concordo, muito eu penso neles. Mas muito penso em nossos abatidos pacientes. Atendidos com demora e muitas vezes atendidos de qualquer jeito. Chateados com os sintomas e com a forma como são tratados. Ou destratados.
A pessoa muitas vezes volta para casa sem a resolução de seu problema. E ainda cansa mais o psicológico. E hoje em dia o que não cansa o psicológico? Na era de tanta informação. De tanta tecnologia que nos bombardeia assuntos. Imagina não ter assuntos, algo vai pousar para falarmos. De piadas às piores crueldades, mas algo vai. E aqui mesmo no texto de uma origem fujo pela tangente em outras raízes. Mas o psicológico. O psicológico cansado dessas notícias, dessa necessidade de interagir, da era do pós-trabalho para quem trabalha, de casa ou não, mas sempre sobrando para casa. Antes levava do restaurante um pouco de comida para o cachorro, hoje leva mais algum cliente insatisfeito que poderia ter sido tratado mais cedo. Consultorias e atendimentos. Preocupação e ansiedade.
A era do pós-trabalho para quem trabalha e quer garantir um sustento que lhe permita 500 reais em uma consulta particular, ou 400 reais se você bancar a continuidade mensal do plano de saúde que não cobre todos os gastos, sinto-lhe muito. Como estiquei o ouvido para o caso da senhora que consultou as secretarias para tentar um atendimento o quanto antes porque depois que ela foi no dentista passou a sentir-se tonta. Será que é neurológico ou o que é? Ela, à beira de seus 90 anos, nascida em 1933, irá descobrir e minha fofoca ficará incompleta porque ela agendou retorno só para o dia seguinte, às 18 horas.
Não gostei das secretarias. Quando falaram do tempo, de casa ou apartamento frio e sujeito à umidade, ok, mas também falaram de outros pacientes, que uma mulher no exame dela nada apontava então não haveria necessidade de pressa na marcação de sua consulta. O desaforo. E eu ouvindo me sentindo tapeado porque eu mesmo havia sido remarcado já duas vezes, passando da suspeita de um ciclone que ao fim nem veio, e depois pelas prioridades médicas de atender um necessitado de cirurgia, sua especialidade, corta e corta. E lá se foi outro turno. E eu reagendado olhando ali cabisbaixo para meus próprios tênis que já foram mais brancos, sujam e já não limpo e minha roupa amassada e já não me importo se assim fica porque tenho prioridade é de resolver a minha saúde.
E cabisbaixo como eu aguardava, cabisbaixo eu saio porque sou eu reagendado, sem solução, não é com esse médico muito menos com as secretarias fofoqueiras que vou me resolver. Adio meus problemas e preocupações. Gasto tempo e dinheiro. E linhas que obviamente esse texto é sobre muita gente dependente de SUS ou apalermada mesmo na sorte de um plano de saúde, talvez incompleto. O texto é sobre mim cabisbaixo, abatido e um pouco mais pobre, sim. Também mais pobre de espírito. Ah, o psicológico... Ainda não sou totalmente louco porque redijo essas linhas todas. Mas só por isso será?
Será que é melhor viver a vida sabendo que pode morrer amanhã ou despreocupado, nunca pensando na morte? Pode ser ou parecer uma resposta fácil a você, mas para mim não é.
Mesmo que nada mais suceda comigo, que eu não tenha futuro, a certeza de que, com a minha idade, já vivi mais do que duas gerações de cachorros.
Isso é confortável do meu ponto de vista, mas também um pouco triste. As pessoas gostam muito de cachorros. Não hesitaríamos em trocar algumas pessoas que conhecemos por mais anos aos companheiros caninos.
Faz parte. Pensando que não gostaríamos de ler os pensamentos dos gatos, mas dos cães até me parece menos desapontador. Ou não? Aquela dúvida de se gostam da gente ou da comida, do conforto que oferecemos. As velhas relações humanas... E também relações caninas.
Vivia distante das possibilidades
A boca seca e cheia de saudades
A sociedade a surpreender
Nunca viu de tudo, nem na tv
Vivia isolado ao lado do nada
O corpo descansado, mas insaciado
Na mente o macabro
E tantas saladas
Um candelabro
De luz disfarçada
Vivia e morria diariamente
Vivia igual, morria diferente
Vivia afinal
Subjacente, rastejante
Insistente, planos doravante
Planos que surgiam
Planos inclinados... decadentes
Planos descendentes da zombaria
Da ironia... única saída
Vivia e morria diariamente
O que farei da minha vida?
Agora estou à deriva
Não sei mais o que sirva
Mas sei o que não vai caber
Escrever mais umas linhas
Enquanto houver-me tinta
No pincel disposição
Páginas, telas em branco
Nos convidam um tanto
Para uma opinião
O que farei da minha vida?
A ferida tão aberta
Faz perder outras metas
Que não sejam fechar
As malas e as maletas
Pra de novo viajar
Entre a ida e a vinda
Se vai ou se fica
E mesmo parado
Poder tropeçar
Pra onde irem os passos?
O que faço da minha vida?
Não se resolve com laços
Na berlinda, o fracasso
Um talagaço
Para cada noite vinda
Para cada noite finda
O dia vem no cansaço
O que faço da minha vida?
Pra onde irem os passos?
Agora não quero escrever
Sobre todas as coisas
Como uma mosca
Só uma a me perturbar
Agora me vicia a caneta
A careta na face
Como se não importasse
O resto do planeta
Não quero escrever
Mesmo que eu esteja a ver
Sobre o que quer que seja
Só maneja a caneta
Uma faceta de assunto
Eu escrevo o assunto
O assunto me escreve
Um breve despejo
Leva a lejos y lejos
De qualquer lugar
Uma mosca em círculos
O voo no cubículo
A ideia e o instinto
E o sentimento faminto
A mosca na janela fechada
Sem saída, sem escadas
A fome nada sacia
Sem ser fatias desse assunto
O decisivo presunto
No papel que aceita tudo
Até o inaceitável
Caminhando para a morte
Alguma hora me vou
Não sei se falta de sorte
Eu já perdi o norte
Para saber onde vou
Caminhando já fui forte
Do corpo fraco estou
Os órgãos vão reduzindo
A marcha e o acelerador
Ponto morto parou
Caminhei para morte
Às vezes sem saber
Errando GPS
A gente até esquece
Como chegou aqui
Depara a perdição
Cercado de uma floresta
É como a grande festa
Da destruição
Um sentimento confuso
Facão erguido em punho
Para cortar matagais
Exige força, insistência
Mas por experiência
Só sei que vem mais e mais
Caminhando para a morte
Alguma hora me vou
Não sei se falta de sorte
Eu já perdi o norte
Para saber onde vou
