Manual de etiqueta

Conversava sobre como se entreter, mesmo que infantilmente, nos restaurantes. Abordava o assunto rememorando quando eu era mais jovem. Sempre gostei de me alimentar em casa. A comida de minha mãe era muito, muito boa. Acima da média do que os restaurantes podem me oferecer. No custo-benefício então, nem se fala. E eu apertava a mão (mão de vaca) nessas questões. Meu jeitinho. Enfim, gostava de comer em casa e saía com o pessoal. Mas o pessoal, no improviso, seja por não terem uma mãe como a minha, seja por necessidade de horário, gostavam improvisar ou APROVEITAR o momento reunindo as pessoas para uma ocasião especial: a jantar.

Enfim, muitas vezes eu poderia já ter comido em casa, como era minha preferência. Assim, se me reunia cedo demais com os demais, precisava encontrar métodos de aproveitar o tempo nos ambientes tediosos que podem ser os restaurantes se você já comeu ou está sem fome. Conversando com Camila, pensava sobre como servir de passatempo. As ideias foram surgindo, sempre no improviso do aproveitamento de todos os objetos possíveis, de guardanapos a palitadores de dentes.

Nã, nada de poesia de guardanapo. A caligrafia neles sai tão ruim que só seria aproveitável caso fosse a urgência de esquecer uma ideia. Mas, vá lá, bastante já enviei mensagens de texto para mim mesmo para não esquecer algo. Hoje em dia bloco de notas, grupo solitário no whatsapp e tantas outras opções semelhantes são possíveis. O guardanapo não me agrada para esses fins. Mas ele está entre meus métodos preferidos de pirralhear em restaurante.

Os canudos, ela sugeriu colocá-los na boca e fingir ser um inseto. Uma mosca. Criativo. Pensei naqueles canudos - quase todos - encaixáveis nas suas extremidades. Pessoal gostava de desperdiçar dessa maneira. Acho que desde a época eu não aprovava muito. Hoje menos. Engenharia desnecessária que me irritava um pouco. E tantas as legislações que estão proibindo os canudos plásticos. Deixemos eles de lado.

Em casa ou em casa de amigos e parentes próximos, com a segurança e confiança que o utensílio possa proporcionar, seria possível girá-lo no dedo. Não no ar, na ponta do dedo, mas apoiando o indicador sobre o prato e fazendo-o girar entorno do seu próprio eixo, criando um efeito visual interessante. Além do efeito visual que o prato em movimento pode aplicar, ele também serve como instrumento musical. Os talheres como baquetas e o som é garantido. O copo e sua transmissão de ondas sonoras também pode ser assim aproveitado.

Mas o meu preferido, como bom fã de basquete, era arremessar os guardanapos usados contra o copo dos convivas. Eles que perdoem, mas isso nunca perde a graça quando o arremesso é certeiro. É preciso direcionar o tempo certo para essa façanha. Em festas de aniversário, casamentos e formaturas, então, após o pouco do álcool encorajar ao fazer efeito no organismo, a sucessão de arremessos é garantida. É preciso não começar a noite dessa forma imatura. Não. Ao longo da jornada, ganhará o arrojamento necessário e saberá o timing destinado à essa atividade encantadora. As pessoas já devem ter degustado suas bebidas nos copos e taças. Taças o tanto melhores porque mais largas possibilitam melhor índice de acerto. As pessoas já beberam nelas, ou seja, já tiveram a oportunidade de desfrutar do uso típico a que são destinados os utensílios. Porém, quando acham que podem repetir mais uma rodada ou dispor do desembuchante para a sequência de salgadinhos ou outros comes - PÁ - você mirou e tacou-lhe o guardanapo amasado direto no gargalo. A pessoa pode ter visto ou não visto. Pode ser surpreendida, pode rir ou ficar irritada. E o efeito em nós, caçadores natos, é o cômico de qualquer maneira. Azar o delas. Sim, sim, um dia seremos vítimas, prejudicados pela própria (quase) inocente brincadeira, mas as lembranças passadas nos serão válidas na memória. Dias de caça e dias de caçadores. Sobretudo, noites, como bem entenderam.

Atividades também com selo certificado, mais do que indicado, para churrascos em família e outros almoços e jantares. Boa mira e façam bom proveito.

Envolto

Saber que tem gente que sofre mais do que eu no mundo. Isso me tranquiliza só por um instante. Como o estudante que vai com mais gente, acompanhado dos colegas para diretoria. Mas em seguida ampliam-se a náusea e o sofrimento. Sofro junto com os demais. Seus sofrimentos alimentam os meus e servem de bengala para minhas derrotas. Perdido pelo mundo, caminho sem chão e repito como mantra que não vale a pena insistir. Talvez até valha, mas raramente consigo enxergar assim. Lamentos e lamúrias por infindáveis dias. Seguimos.

Mereces

Cecília é a segunda melhor Meireles

Porque antes conheci Vanessa

Seria Cecília

Se de Vanessa eu esqueça

Cecília é a segunda melhor Meireles

Dentre tantos seres com esse sobrenome

Não lembro agora de homens

Mas entre as mulheres

Voto Vanessa Meireles

Cecília é a segunda melhor Meireles

Se ela estivesse na minha cabeça

Entenderia

O porquê de escolher Vanessa

E todavia não Cecília

Cecília é a segunda melhor Meireles

Porque Vanessa eu conhecia

Mas Cecília, como brilha

Brilha muito mais que eles

Cecília, que é a segunda melhor Meireles

Porque quando à primeira te referes

La plus belle

É Vanessa Meireles

Ou isto ou aquilo - Cecilia Meireles

Ou se tem chuva e não se tem sol

ou se tem sol e não se tem chuva!

Ou se calça a luva e não se põe o anel,

ou se põe o anel e não se calça a luva!

Quem sobe nos ares não fica no chão,

quem fica no chão não sobe nos ares.

É uma grande pena que não se possa

estar ao mesmo tempo em dois lugares!

Ou guardo o dinheiro e não compro o doce,

ou compro o doce e gasto o dinheiro.

Ou isto ou aquilo: ou isto ou aquilo ...

e vivo escolhendo o dia inteiro!

Não sei se brinco, não sei se estudo,

se saio correndo ou fico tranquilo.

Mas não consegui entender ainda

qual é melhor: se é isto ou aquilo.

Estaba a oír un rock chileno

Estaba a oír un rock chileno
Y ya estoy con rabia de nuevo

No necesito salir de casa
Para escribir un tema
¿Por qué lloras reggae
Si no te ves el mar?

La rabia bloquea mis capacidades
No me encuentro con la ciudad
Las fátias de mi vida
Están muy desencontradas
Si estoy así, no sirvo de nada

Sin embargo me voy
Encontrarme alrededor
Como un barco a navegar
Y más allá me voy
Salir de alrededor
De la seguridad del farol
Con un futuro a descubrir

No necesito salir de casa
Para escribir un tema
¿Por qué lloras reggae
Si no te ves el mar?

Estaba a oír un rock peruano
Y me recordé cosas de hace un año
Cosas que me saltan cuando me voy al baño
Su rostro al espejo a me mirar

Me miré al espejo
Y no hay lo que ver
Si está en mi mente
Y va a trasparecer

Esmagar baratas

Ela estava na parede da lavanderia. Minha mãe suspeita que sempre entrem pelo túnel intitulado ralo aberto da pia daquele cômodo. Seja lá como ela nos encontrara, a barata estava entre o vão da porta de correr e a parede, bem pousada na vertical. Traçamos um plano, chinelo em mãos, para que dali ela não escapasse. Como mesmo fazendo a porta de correr deslizar, a barata deslizava junto, mãe optou pelo spray SBP e ele deu resultado. Fique de brinde a propaganda. A barata caiu tonta pelo lado lado oposto e pude exterminá-la de vez na segunda chinelada, grudando-a ligeiramente ao tapetinho de entrada da lavanderia. Eis seu fim.

A partir da constituição desse homicídio e ocultação de cadáver, com breve lavagem no manchado tapetinho com o corpo da vítima, pensei nas baratas que são assim exterminadas diariamente. Pensei nas que eu gostaria de exterminar e pensei, infelizmente, nas que na verdade são exterminadas pelo sistema diariamente. Não bastasse minha conexão de raciocínios com essa temática, a primeira pessoa que cruzou a última quadra da rua onde moramos foi um carregador de sacos de lixo reciclado, conduzindo seu carrinho de mão com as costas arqueadas, como deve ser feito o movimento, situação que leva muitos a reclinarem a postura até se adaptarem de maneira corcunda. É a reclinação da humilhação, enquanto muitas pessoas reclinam suas cadeiras de praia, na praia ou à beira de piscinas. É o serviço árduo que lhes sobra executar como ganho de vida, por mais quanto tempo nunca sabemos.

No país, os preços sobem, se fala em gás de cozinha em preços acima de 86 reais logo hoje. A previsão para este temerário 2021 é que ultrapassa valores exorbitantes, como até 150 reais. É o fim da classe mais pobre. Mais um dos fins. Como um internauta comentou, se não for para morrer de fome, será tentando fazer o fogo com garrafas de álcool ou como for possível diante de estapafúrdia situação. É o botijão de gás, é o dólar acima de 5 reais e 50 centavos, é a gasolina voltando ao patamar dos cinco reais também. O Brasil definha em vários pontos em uma economia ladeira a baixo. Paulo Guedes talvez nem consiga transformar aqui em caos total do Chile, em projeto extenso de cunho liberal realizado lá. Ou talvez derrube tudo de uma vez de forma meteórica, relâmpago.

As baratas. Guedes seria uma das baratas em que eu teria o prazer de desatar uma chinelada contra. A corja ministerial e governante em vigência, idem. Não hesitaria exterminar as baratas como ato honroso, de justiça, de libertação, de bem-feitoria a todos os necessitados deste extermínio: imensa massa da população. Mesmo que nos asfixiemos com o spray liberado para a caça a esses malditos, seria um martírio em que teríamos tanto a comemorar e saudar o responsável por esse grandioso ato libertador, de renovação, de esperança, de tempos melhores. Ao contrário, vemos os ratos e as baratas se multiplicarem, invadirem nossos bueiros, saírem de nossos ralos, cercando-nos pelo box do chuveiro, pelas pias, pelas panelas, pelas canecas, pelos armários, pelas despensas. Alguns ratos pulam, outros são pegos, mas o sistema segue em pura manutenção. Até quando será assim? O 2022 terá poder de reação propício para o que necessitamos? Por quanto mais tempo aguentaremos? Fingiremos aguentar, enquanto há quem assim não possa, carregando carrinhos de mão pesados, perdendo benefícios, oportunidades, sendo soterrados em tremendo e edificante genocídio?

Estamos cercados, nosso spray em mão hoje não basta, precisamos de muitos exterminadores, precisaremos novamente das ruas. Jogo de xadrez entre a salvação de casos em pandemia a transcorrer e reformas políticas urgentes. Pressões e manifestações para impeachment. Até quanto mais suportaremos? Contra as baratas, enquanto fingimos que está tudo bem ao limparmos novamente nosso tapetinho de entrada, mas de onde não me sai da memória o ser ali antes esmagado. O cadáver pútrido em decomposição. A junção das ideias que não me alivia nem me deixa em paz.

Outras vezes penso que sou a própria barata. E quem não somos? Por vezes, embora haja casos que mereciam mais ser esmagados e há casos que estão sendo diariamente, urgentemente esmagados, sou eu quem está entre a sola do chinelo e o tapete de entrada. Entre a parede da lavanderia e a porta de correr. Sou eu, sou eu quem ocupa o cargo de inseto, de salário afrontoso, de resistência aos percalços, de prisão em minha mente que me oprime mais do que as baratas do poder.

Só por vezes estando no lugar das baratas todas para desatar esses nós e transcorrer essas linhas. Agora estou suando. Entre meu sangue quente humanista e meu sangue frio de barata.

Perdão às andorinhas e gaivotas e maçanicos

Após assistir ao filme de Manou, a Andorinha, animação que me parece ser de origem alemã, com direção e produção e um impacto coletivista interessante para o imaginário de crianças, jovens e quaisquer pessoa, tenho observado algumas revoadas, bandos cruzarem o céu. Liberdade deles, livres de impostos, tarifas, custos, ordens e horários. O instinto e o pacto do bando a favor dos indivíduos, conjuntos que planam com a beleza de suas asas. Eles nos sobrevoam enquanto buscamos ganhar a terra, um pedaço para chamar de nosso ninho, protegê-lo dos demais, nos isolarmos em algum canto, contra os furtos de fortunas e contra a pandemia vigente. Para ganharmos os céus só por meio dos aeroplanos tecnológicos, cujo conseguimos adentrar através de passagens aéreas caras, fora de nossos orçamentos, também por conta da logística de dias de trabalho e férias. Há também as imagens de satélite chegando para nós através da imensidão. Mas aí estamos presos diante da televisão, sobre as almofadas do sofá da sala de estar.

E os pássaros acima de nós. Manou e as demais andorinhas, seu irmão gaivota e as demais gaivotas (Manou era adotado). Da minha cadeira de praia no interior de nosso restrito pátio, cercado pelos muros e cercas elétricas, olho para os bandos enquanto nossa gata, Melissa, me faz companhia, deitada sobre o piso que considera mais adequado para suportar o calor do verão nesta virada de ano. Por uns instantes, cometo a heresia de admirar mais aos pássaros do que à preferida Memel, nossa companheira desde 2017. Entre bocejos e semicerrar de olhos, Melissa encontra o mundo dos sonhos, enquanto me pairo a reflexões.

Conversava mais cedo com uma professora de Nutrição que está na Costa Rica sobre a condição dos latino-americanos terem melhores noções de coletivismo do que a ilha brasilis, na qual vivemos. Enumerei alguns pontos, como desde as origens com a vinda dos europeus, a demora pela independência e a prorrogação do período escravocrata até muito recentemente. Como a população ainda não parece associar a força que possui, as possibilidades, os lugares que merecem. As relações ainda parecerem muito trancafiadas e hierarquizadas, entre patrões/senhores e funcionários do proletariado. As noções faltando. A consciência de classe em falta. A consciência dos direitos dos trabalhadores e trabalhadoras, as conquistas operárias, tudo isso muito distante do entendimento. Nosso sistema educacional que não aborda esses direitos, as influências externas (principalmente dos Estados Unidos) que nos complexam e nos encaixotam como vira-latas. Nossa extensão territorial e a desarmonia entre as regiões, a falta de unidade para garantir a luta e as vitórias que dela poderiam surgir. Estamos tão distantes.

Enquanto isso se recolhem Manou e as andorinhas e as gaivotas acima de mim. O maçanico do banhado também em formações negras no céu. A leitura do final de tarde é do livro Troca d'Armas de Luisa Valenzuela, uma argentina sobre o período conturbado da ditadura militar em seu país. Protagonismo na cabeça de personagens mulheres sobre como enfrentam os complexos da época, seu espaço, suas lutas, seus amores, suas vivências. Luisa é uma exímia escritora, fácil de se elogiar, difícil de digerir, tamanha qualidade do que transpassa para o papel. O livro me parece raro, tive que cadastrá-lo no site Skoob. Espero que mais pessoas acompanhem meu futuro julgamento de cinco estrelas para sua obra. Pelo incrível que pareça, o livro tomei de escolha após um início insatisfatório, quanto ao ritmo apenas, tomara, de Dou Por Vivido Tudo Que Sonhei, da também sul-americana, porém chilena, Isidora Aguirre. É a procura pelas vozes de nossa América através da crítica social. Escritas sensíveis, mas que apresentem conteúdos denunciadores, contextos sociais efervescentes, turbilhão de sentimentos em ebulição - no momento desta escrita fervidos com o disco das melhores dos norueguesas do A-Ha.

De volta para a professora de nutrição, ela acompanha meu raciocínio e ratifica que os fatores do individualismo brasileiro são mesmo os que apresentei. Deve haver tantos outros, obviamente. Nós lamentamos ambos com a novidade do primeiro dia do ano tendo sido um (mais um) vídeo irresponsável do atual (ó, céus, por quanto tempo? quero voar com as andorinhas e gaivotas e maçanicos) presidente da república. Ele salta de barco e sai a nadar em direção a banhistas, onde é muito bem recepcionado pela desgraçada cena. As aglomerações nas praias durante a pandemia colocam em xeque meu pensamento positivo sobre elas. A natureza segue bela, formidável, quanto mais intocável melhor. A humanidade a tudo polui. Além das embalagens e bitucas de cigarro, a novidade é a troca constante do contágio pelo novo coronavírus. Os mares e seus habitantes, as andorinhas, as gaivotas e os maçanicos que nos perdoem. E me deparo a finalizar a tarde com o declinar da noite e o pensamento que logo a espécie humana se extinguisse, esses pássaros tomariam conta do ambiente. O mais incrível parece que seguem sobrevivendo, levando jeito, se reinventando apesar da presença humana. Enquanto não destruirmos de vez o planeta, muitas dessas espécies seguirão planando sobre nossas cabeças. Outras, mais restritas a ambientes dizimados como o Pantanal não terão a mesma sorte, mas novamente que nos perdoem as andorinhas, as gaivotas e os maçanicos do banhado.

Às vezes enfrentamos os demais, às vezes nos refugiamos. Constantemente atacamos a natureza e naturalmente ela nos contra-ataca.

Se Chamava Antônio

Ele suspirou, respirou fundo, parou o carro e puderam saltar os três. Ele era o pai, acompanhado da esposa e do filho estudante de alguma engenharia, pelo segundo semestre, mas com noções imobiliárias, metido que era naquela missão. O financiamento era do casal. Pararam naquela rua de aspecto pacato, um bairro de residências antigas, algumas quase centenárias e o prédio, de quatro andares, cada qual com um apartamento. Era ali o destino da família.

Conforme dito, desafivelaram os cintos, destravaram as portas e pousaram-se à beirada da rua, para acionar a calçada. Voltaram a lacrar as portas e o pai deixou em alerta o alarme. Embora nenhum transeunte passasse por ali. Provavelmente menos de um para cada 10 minutos. Nem os cachorros da vizinhança se manifestavam naquele final de tarde. O sol se declinava por sobre os telhados da via. Os únicos pets a darem sinal de vida eram os gatos da proprietária do apartamento em questão, o que motivava a visita. Os felinos botaram a cabeça por entre as grades de uma das sacadas acima.

Tocaram o interruptor e ela demorou quase dois minutos para descer daquele terceiro andar. Se identificaram como os interessados em adquirir o imóvel. Subiram pela escada íngreme de degraus perigosos. Se espantaram por aquela senhora subir e descer tamanha dificuldade diariamente. Seria um ponto para pressionar caso ela não cedesse à oferta.

Chegaram defronte à porta do apartamento do terceiro andar, em um inexplicável molho de chaves, a velhinha se perdia para saber qual a correspondente daquela específica fechadura. Na terceira tentativa, talvez nervosa por receber visitantes depois de tanto tempo, acertou. Abriu, arredou-se para dentro do vestíbulo e convidou os interessados. A sala era contígua à cozinha. Havia um sofá de uso limitado para dois assentos, além de cadeiras de madeira, revestidas com assentos de tecido. O filho e a mãe se acomodaram nas cadeiras essas. O pai optou por um banquinho, também de madeira, com um estofado um pouco mais confortável, aparentemente, embora sem encosto. A senhora, acariciando um gato na almofada conseguinte, voltou-se para o sofá, que ela de pronto respondeu ter recém adquirido pelo preço de 180 reais: - uma pechincha!

O marido sorriu e concordou. A esposa parecia impaciente, tentou esboçar uma reação semelhante, mas lhe soou toda falsa e logo desistiu, sem completar um segundo para seu infeliz movimento de boca.

- 180... Precisamente. - Emendou o marido para quebrar o silêncio. - Esse é o valor que logo chegaríamos. - Ele resolveu não perder tempo na negociata.

- O que quer dizer? - Rebateu a velha residente.

- É o valor de minha oferta.

- Não querem um chazinho? Já estava fazendo para mim. - Mudou de assunto a dona do gato.

- Obrigado. Recém tomamos café.

O filho até faria menção de aceitar, mas desistiu com a tomada de dianteira feita por seu pai. Engoliu em seco e sacou o celular do bolso. Estaria atento à conversa se precisasse ou considerasse necessário interferir.

O pai começou a tamborilar com os dedos sobre a mesa e até ameaçou evocar a mão fechada contra os lábios para simular um instrumento de sopro, hábito que sua mulher odiava. Ao aproximar a mão da boca, ela lhe surpreendeu com um olhar inquisidor e ele logo desistiu. Voltou a tamborilar com a outra mão enquanto a velha se deslocava alguns passos do centro da sala para o hemisfério da cozinha.

- Conhecem o apartamento? - Perguntou a velha, esquentando a água do dito chá.

- Sim - Prontificou o marido.

- Ainda não vimos, apenas as fotos. Você veio antes aqui, Antônio?

- Ah, sim, sim, por supuesto, as fotos.

- Antônio é arquiteto. É muito imaginativo.

- Me encanta a arquitetura do edifício.

- É só um prédio velho - interveio a velha.

Voltou-se profundamente o silêncio. O filho percebeu e retirou qualquer ruído do teclar do celular, que estava em volume baixo, mas ainda audível. Era tamanho o silêncio.

- Enquanto ferve a água, podemos dar uma olhada, o corredor desagua nas peças todas. Isso vocês devem saber. E não há muito o que se ver. As fotos na imobiliária estão com minhas poucas coisas que acumulei. Sou uma senhora muito sozinha.

- Deve dar trabalho um apartamento desses só para a senhora.

- Uma diarista me visita quinzenalmente. E ainda adianto trabalhos para ela. Não duvidem de mim.

A mulher tentou melhorar o sorriso. Foi melhor do que a primeira tentativa, de fato.

- São bonitas suas estantes. - Emendou a esposa, já desmanchando o movimento anterior na face, dessa vez nem se esforçando por repor.

- O principal são os conteúdos nelas. Os quadros, as lembranças...

- Entendo. - Apenas assentiu o marido.

- Já enterrei minha família - Dizia a velha, que na verdade nem tão velha era, apenas com idade para ser mãe do casal, avó do menino, que até seguiu pelo corredor, mas à essa altura sem desgrudar do celular.

- O revestimento das paredes é muito bom - se manifestou Antônio.

- Parece que sim - Concordou o filho.

- Certeza que é - reiterou o Antônio

- Isto é - se limitou a mais velha.

Ela caminhava com alguma dificuldade, após uma sequência de passos, apoiando-se com a mão na parede. Antônio ficava cada vez mais amargurado, angustiado com a situação.

- Dona...

- Nilza.

- Dona Nilza... Averiguamos o bairro... A área total, em metros quadrados, excelente... O revestimento, os parquês, embora alguns fora de lugar, naturalmente, sem problema. O acabamento das paredes, o das lajotas nos banheiros, acabo de ver... Em ordem para o que procuramos... 180.

- O anúncio é de 190.

- 180. Em mãos. À vista.

- Conheço seu perfil, Antônio.

Ele engoliu em seco.

- Conheço seu perfil - ela repetiu, abusando de embrenhar-se como a voz da experiência ali presente.

Antônio, que havia voltado ao ponto zero, seu banquinho ligado à mesa, a de refeições, leitura e o que mais a senhora pudesse fazer, repetia o tamborilar de dedos. Nervoso. Quase elencou o instrumento de sopro improvisado com a outra mão para a sua orquestra.

- Tem aparecido clientes, dona Nilza?

- De fato não têm vindo.

- 180 em mãos é uma belíssima oferta.

- Os materiais de construção subiram de preço. Estava pensando mesmo em valorizar mais meu apartamento.

- Mais do que 190?! Estaria disposta a 200?

- 200 é fora de questão - interrompeu Suzana, esposa de Antônio.

O marido abriu as mãos como em um gesto de complacência, de concordância pela opinião emitida pela esposa. Não disse palavra.

- Sim, sim... 200.

- Mas a senhora acaba de dizer que não procuram sequer pelos 180!

- O que não muda o fato de que os materiais de construção subiram, seu Antônio... Conheço seu tipo e você não conhece o meu... Leio jornais e vejo televisão. Só não estou tão inteirada quanto o menino.

Fez um gesto de cabeça em direção a Luis Otávio, que repentinamente elevou o rosto que estava direcionado à tela do celular. Alçou as sobrancelhas decretando sua parcial derrota e voltou a seus interesses no dispositivo que por ora gastava os dados móveis, pois não teria a cara de pau de pedir o wi-fi da senhora. Se é que ela tinha.

- É, não tanto quanto ele, Antônio.

A água ferveu.

Fervia também a paciência do Antônio, que tinha trabalhos atrasados de sua agência, mas, mesmo assim, encaixotado pela sua ansiedade e por alguma pressão de Suzana, resolvera usufruir do sábado para estar ali, disposto a resolver o dilema do apartamento naquela outra região da capital.

- 195 - disparou.

- Antônio!

- Pai!

- Shhhh. 195, dona Nilza. Veja bem, viemos com a sabedoria dos 190, nem ideia que a senhora aumentaria. É dinheiro à vista, é pegar ou largar.

- Vocês têm cachorro?

- Temos - disse Luis.

- Não é um bom apartamento para criar cachorros. - Disse, acariciando o gato imóvel no sofá, alheio ao tom intempestivo da conversa. - Nunca criamos cachorros aqui.

- Até parece que esse seu gato já nasceu aqui.

- O avô dele era daqui.

Para Antônio era como se fossem o mesmo.

- Há outras casas no bairro, apartamento é somente este. Vocês precisam de uma casa, sr. arquiteto - Insistiu a senhora. - Só está à venda este andar porque minha filha, que mora longe, quer me levar com ela. Ela sabe de nada. Não sabe o que é melhor para mim. Quero continuar bem aqui. Respeite uma anciã como eu.

- Conheço o perfil. - Apenas disse Antônio, reticente. - Nós voltaremos. Poderia falar com sua filha sobre o apartamento?

- Não poderia.

- Tudo bem, daremos um jeito.... Nem que seja por 200.

- Antônio!

- Pai!

Antônio se levantou, retirando da gola rumo ao rosto seus óculos escuros. Tentou fazer cara de mal, mas não parece ter levado muito jeito para isso. Parou de súbito, antes que a senhora lhes abrisse a porta, diante da estante tão elogiada anteriormente. Um retrato em específico lhe concentrava a atenção. O rosto esmoreceu por baixo dos óculos escuros, rugas estranhas tornaram sinuosa sua fronte. Ele engoliu em seco, respirou fundo e retirou-se ofegante, ainda dirigindo, por baixo dos óculos escuros, um olhar suplicante para a senhora, que quase o entendeu, que também se tornou vacilante, mas deixou-o ir. Sem mais delongas sobre a conturbada negociação infrutífera.

Cada passo no lance de escadas o levava de volta a 20 anos atrás. Ele segurou as lágrimas. Amava uma das filhas da senhora, teria que negociar com a outra, mas não poderia, seria prontamente reconhecido. Foi naquele apartamento sua noite mais marcante. Naquele apartamento, inclusive, começaria a ser gerado seu primeiro filho. Mas Luísa, a filha da senhora, que estava em férias então com o marido, ela nunca contou de quem era aquele princípio de gravidez. Antônio não tinha emprego, não estudava, não se sentia confiante para assumir tudo o que viesse. Luísa certa vez entrou em ebulição com a família, não resistiria mais ali, estava disposta, com duas bolsas, a sumir de casa, a procurar Antônio, a ver o que poderiam fazer. A pressioná-lo a fazer algo. Ele, que se culpava, mas não se movia.

Ela saiu de carro, parou no primeiro orelhão, telefonou para a casa de Antônio, chamou-o de voz angustiada. A mãe de Antônio atendeu, se preocupou, mas passou-o ainda fora do gancho. Ela contou tudo no tom de urgência. Antônio petrificado novamente. Mas cedeu, disse que ela viesse, que tentariam resolver o que fazer. Mais dois segundos e conseguiu gaguejar para que não fizesse bobagens. Ele poderia buscá-la. Ela insistiu que dirigiria até a casa de Antônio, que a família poderia caçá-la pela fuga inesperada. Olhava para os lados enquanto usava o orelhão e não demorou mais, queria voltar para o carro e não só ouvir, como ver Antônio.

Em um cruzamento, tudo acabou. Uma colisão direto na porta da motorista. Do carro e da jovem pouco sobrou. Luísa recém havia saído de seu bairro, mirando o carro em direção ao outro lado da cidade, para o bairro e a casa do Antônio. Ele estranhava e se desesperava pela sua demora. Resolveu, após uma hora, refazer o caminho que ela faria. Quanto mais corria, mais se esforçava, maior era o desespero. Demorou uma hora e meia para chegar ao local do acidente. Estavam finalmente recolhendo o carro. Apesar do impacto do acidente fatal, Antônio reconheceu o carro de Luísa. Ainda havia sangue no asfalto. Luísa e do que viria a ser o bebê, Antônio nunca mais viu.

Chegou a ir para o hospital, só não entrar no IML. Reconheceu, ao longe, a família de Luísa. Teria medo de ser reconhecido por amigos mais próximos dela. Quando viu alguns se aproximarem da família, fugiu. Sem estudos e sem empregos até então, foi direto para sua casa. Avisou a mãe aos prantos que precisava partir. Arrumou sua mala. Disse que não era culpado de crime, mas poderia ser apontado por gente influente que lhe manchariam a já desgraçada vida. Beijou a mãe e procurou pelo primeiro ônibus.

Os amigos de Luísa tinham dúvidas, assim como os pais da jovem. Ela era bem requisitada e o Antônio, daquela festa, era um possível palpite, mas o com menos pinta de assumir a paternidade. Para o comentário para aqueles lados da sociedade, para os donos daquele prédio inteiro de quatro andares, estava no final da fila. Mas Luísa não contava quem era o pai da criança e as suspeitas começavam a ficar mais fortes. Apenas duas amigas de Luísa sabiam. Ela havia confessado para Manuela e Lissandra. Com a súbita morte da amiga, em que a família confessou o desespero todo da situação do dia, foram ao encalço do tal Antônio, que nem costumava frequentar os mesmos círculos de amizade.

A irmã mais velha de Luísa trabalhava fora, mas em cidade próxima. Tinha sido informada de toda a fatalidade e pegou o primeiro ônibus. Quando chegou na cidade, Antônio, azarado de tantos azares, ainda estava aguardando que o seu partisse. Ele havia perdido o anterior por cerca de três minutos. Após quase hora por ali, o ônibus da irmã de Luísa havia chegado. Ela desceu, ele iria subir. A instantes, a metros da porta, trocaram longos olhares. Antônio achou que já estava era vendo fantasma. Não bastasse, a jovem talvez tivesse gosto semelhante da irmã falecida. O olhar entre os dois demorou o equivalente a séculos, naquele conta-gotas de segundos. Ele finalmente embarcou. Ela botou na cabeça a tragédia toda que teria que enfrentar e seguiu, tão atônita como qualquer outro envolvido na trama familiar, embora não fosse exatamente a pessoa mais próxima da irmã.

A família entrou em desespero, culpou indiretamente o pai da criança que nunca nasceu, pela morte da jovem Luísa. Afinal de contas, o motorista do carro que colidiu com Luísa também havia falecido. Não poderiam culpar outro morto. Poderiam, sim, mas procuravam pelo vivo. Aliás, a confusão no hospital que salvou Antônio foi pela quantidade de parentes do outro condutor e, no calor daquele dia, quase que as reuniões de pessoas pelos motoristas opostos que se fecharam naquele cruzamento termina em briga na porta do hospital. Ficaram no quase.

Quanto à família, não podiam criminalizar de botar cartaz de procurado contra Antônio, mas Manuela e Lissandra, que sabiam dele, informaram a irmã. Ela reconheceria. O contato visual foi tão forte que Antônio nunca esqueceu. Voltou a ver a Maurília, irmã de Luísa, na televisão, chorando pelo falecimento da irmã. Ele entendeu toda a cena da rodoviária. Queria distância dela... E conseguiu. 18 anos morando longe, morando fora, esperando todas as poeiras possíveis baixarem.

Reconstituiu a vida. Teve um outro filho, com a Suzana, com quem se acertou. Nunca esqueceu Luísa, muito menos a trágica história. Voltou à cidade com a desculpa de retornar para onde nasceu. Ele já havia perdido a mãe. Ela e os irmãos com quem nunca mais teve contato. Era um foragido daquela catástrofe. Foi morar para outro lado, mas viu pelas ofertas um apartamento à venda. A família de Luísa, que era dona de todo aquele prédio importante, agora tinha apenas um apartamento. O pai de Luísa morreu, muito pelo desgosto, resumiria. A velha se mantinha forte sozinha, ou quase isso, capenga por aqueles degraus e longo corredor, cada vez mais longo, pelo túnel do tempo e por conviver sozinha com o avançar da idade. A Maurília, que começou a se tornar cada vez mais durona como rocha, apenas queria que a mãe vendesse de uma vez o andar em que vivia e fosse adiante. O prédio era decadente, mas a velha senhora, dona Nilza, queria continuar vivendo por ali.

Mãe nunca esquece e o nome Antônio também não seria esquecido. De tão comum, deve ter culpado uns quatro ou cinco por pura paranoia naqueles anos todos. Os Tonis e Toninhos e Tonhões que se cuidassem. Nenhum chegaria perto de Maurília. Ela estranhou a procura daquele apartamento velho em zona pouco comercial, pouco industrial da cidade, embora pacata, uma família, gente ainda no ápice por viver e se socar por ali. Imaginou a briga daquele Antônio com a tal Suzana para forçar a mulher a dar as caras por naquele imóvel. Antônio, outro cabelo, outra barba, o mesmo nome.

Por precaução, por instinto maternal, por suspeita aguçada, telefonou para Maurília.

- Acho que o encontramos.

Crônica insaciada

Acabo de ler Dostoievski apresentar sua argumentação em Notas do Subsolo sobre a vontade humana se sobrepor aos padrões racionais. A vontade, o desejo daquilo que ainda não se tem, daquilo que se quer, isso supera as leis racionais da busca pelo bem-estar, pela aparente tranquilidade. Há sempre algo em nós que nos coloca em movimento, caso contrário é a morte. Não há dúvida. Ele compara a conta de dois+dois serem quatro como uma matemática, aritmética racional, mas que independe de nossas vontades. A lógica, as leis de sustentação, o cálculo de uma viga de 10 metros (obrigado, Vitória Moraes) podem estar corretos, mas independem do nosso desejo para estarem ou não. São coisas que podem ser tabeladas, podem ser definidas por fórmulas e cálculos repetitivos. De uma vez que se atinjam os resultados nas tabelas de senos, cossenos e tangentes, nada mais pode ser extraído dali.

Não venha ao caso a beleza que a arquitetura pode proporcionar e amplificar a gama de significados. Não é isso. É apenas a superação do modelo matemático para as questões vigentes do homem. Muitas vezes podem ser desenvolvidas associações entre um campo e outro, do subjetivo para o matemático, mas a lógica não responderá tudo, porque o homem quer se esquivar das questões certeiras e esgueirar-se pelo parapeito das incertezas. O ser humano procura os caminhos sinuosos para tentar quitar as dívidas com seu espírito aventureiro, descobridor dos sete mares.

Iria apenas salientar a questão que o escritor russo Dostoievski aponta que as formigas são operárias, são utilitárias, mas saem do ponto de partida de construir e sustentar um formigueiro e, séculos se passem, ainda estarão lutando pelo mesmo formigueiro. É a fórmula, é a matemática desses seres, cujos indivíduos podem ser atingidos por predadores, sucumbir pela chuva, pelos raios, por inseticidas da ação humana, mas a prole continuará de pé dia após dia lutando pelo formigueiro, por esse todo que ele representa. Já o ser humano, através de sua consciência, estará na luta por questões subjetivas, por vontades que muitas vezes independem do senso racional, se dissipam da ideia de bem-estar, questões que se tornam contrárias às vantagens que ele obteria ficando quieto, não indo à luta. Em resumo, a humanidade está fadada a seus indivíduos buscarem o algo a mais.

Esses dias estive pensando em uma metáfora de filosofia africana (de localização imprecisa no continente, me perdoem) que apareceu em filme sul-coreano. As duas fomes, a básica, por alimentação, pelas necessidades fisiológicas e a grande fome, a busca incessante do conhecimento, das descobertas, das experiências próprias, daquilo que não podemos absorver também pura e simplesmente nos livros, nos catálogos de viagem, nos atlas, nas telas do cinema ou do celular. A busca pelo prazer das incertezas, pelo prazer das conquistas e - apoiando-se novamente em Dostoievski - conquistas que nem sempre significam pelo que são, mas significam pelo fato de as atingirmos, pelo senso de conquistador, pelo sentimento de dever cumprido. Tão logo estaremos com a posse em mãos e nosso âmago sentirá novamente a grande fome, nos pondo novamente em alto mar para novas descobertas. São desejos intrínsecos à humanidade, em cada indivíduo. É bem verdade que o sistema, a sociedade oprimem à população para lançarem-se 24 horas, ou o maior tempo possível diário, para saciar somente a pequena fome, mas que grande fome proporcionalmente pode surgir conforme avançamos em outros terrenos. A grande fome, esta que é insaciável.

E penso em minha gata, a Melissa, deitada em sua cadeira, dorme várias horas por dia, sabe-se lá com o que e se é que sonha, mas vive pela alimentação e um pouco de entretenimento, que ela busca através da caça ou de passeios noturnos pelo jardim, ou como fazia em nossa outra casa pelos fundos do bairro. Esta é a Melissa, essas anteriormente apresentadas eram, são e serão as formigas, serão assim as outras Melissas e os gatinhos do terreno baldio aqui logo adiante, mas eu, mas meu amigo Alan Matheus, mas meus outros camaradas, que há de sermos? De querermos? De lutarmos além das questões racionais mais atadas e obedientes. Seremos insaciados por gerações.

Adriane

Adriane tinha 22 anos. A conheci por ela ser torcedora do Sport Club Internacional, embora eu seja gremista. Mas fiquei sabendo de todos seus acontecimentos. Era bonita, uma moça que chamava a atenção, mesmo que sua autoestima fosse baixa. Era morena de cabelo e mesmo com a pele pouco bronzeada se sentia no direito de me chamar de branquelo.

Ela havia terminado o ensino médio e, por influências dos demais e necessidades que ela mesmo imputava, começara a trabalhar cedo, tão logo se formara. A escassez de locais para estudar na sua cidade, no norte do Rio Grande do Sul, e na região, em geral, fizeram com que preferisse o trabalho e o dinheiro imediato. Queria também ajudar a mãe e, afinal de contas,  a irmã era mais nova. Não muito, mas era. Eram até parecidas, mas eu nunca as confundira.

O pai havia partido ainda na sua infância. Deixou como legado a oportunidade de torcer para o Internacional, que vinha forte naquela década, levando tremenda vantagem sobre seu maior rival, o Grêmio. Mas aos poucos as conquistas se tornaram apenas estaduais e depois nem isso. O pai não voltou. Na velha metáfora de que saiu para comprar cigarros e nunca mais deu as caras. Talvez tivesse cruzado a fronteira em direção à Argentina ou mais provavelmente até ao Paraguai. Mesmo que o norte da Argentina também fosse uma opção plausível para planos desconhecidos de distanciamento. A família agora era composta por ela, sua mãe e sua irmã mais jovem, esta já também encerrando os estudos do nível médio.

Adriane iniciou sua vida sexual rapidamente. Após anos apenas ouvindo relatos das amigas, quando teve a oportunidade, não parou. Isto por um determinado tempo. Logo ela perdeu o interesse naqueles despropositados. Em cidade pequena, quis evitar a má fama que, embora não combine com os tempos progressistas a que nos propomos, ela existe, vocês queiram, concordem ou não. Então, ela parou. Mas podemos afirmar que o ocorrido se sucedera por experiência e vontade próprias. Ela já não sentia essa atração em que iniciara por influência de terceiros e que depois persistia pelo gozo pujante das primeiras tentativas. Foram alguns êxitos, outras decepções, nada demais a salientar nesse ponto.

No fim das contas, nossa heroína se estabeleceu com um rapaz alto, de meio bigode, olhos semicerrados e meios cabelos, daqueles nem longos nem curtos. Ela afirmava que eu parecia com ele. Não lhe dou nem retiro o diabo da razão nessa comparação. Entre idas e vindas, não moravam na mesma cidade, eram dois interioranos, ou seja, necessitavam da estrada para encontros em finais de semana que se apimentassem, mas mantinham a relação que lhes era benéfica. Ele precisava dela, pois enxergava em Adriane o potencial de inteligência atrelado ao sentimentalismo. Ela, embora ocultasse esse coração escorregadio, se interessava por ele e encontrava o lapso da proteção em meio a um mundo despedaçado, que cedia, que perdia centímetros de altura na areia movediça e sugadora chamada humanidade. O planeta, e sobretudo o país daquelas decisões políticas dantescas, se recolhia à mediocridade enquanto ela tentava meios de sobreviver. Precisava superar a ausência do pai, aconselhar e ficar feliz pelos acertos da irmã, sobremaneira procurar seus próprios acertos, dos quais ela se convencia de que o gremista de bigodinho estava de bom tamanho para suas ambições presentes.

O trabalho. Adriane tinha experiências profissionais. À essa altura em que parou de conhecer pessoas e manteve-se com o gremista de nome e sobrenome estranhos, podemos afirmar que Drica (para variar os termos) possuía mais histórias sobre seus encargos trabalhistas do que sexualmente ativa. O simples fato de levantar pelas manhãs - com sorte antes do almoço para labutar turnos da tarde - fazia com que ela nunca soubesse o que esperar quando cruzava a catraca, batia o ponto, realizava suas tarefas. Companheiros de trabalho malucos, chefes inconvenientes, clientes propriamente sem noção, lunáticos à solta desde que botava o pé para fora de casa, até girar a chave com o tempo anoitecendo no final de cada expediente. Era uma rotina que testava suas habilidades mentais nos campos da sobrevivência.

Voltava a questão à tona de que Adriane era, sim, muito bonita, caso não tenha ficado claro no começo dessa explanação. Novamente quer vocês concordem ou não, isso atrai os mais diversos tipos perversos. Alguns talvez a perguntar o que estou fazendo aqui. Ora pois, de imediato sou apenas o narrador. Além do mais, convinha a ela que eu fosse algum braço da segurança necessária quando me relatava os diversos episódicos amalucados aos quais ela era submetida e precisava sair pelas tangenciais, escapar das garras daquele averso e nefando dia a dia.

Para se entender Adriane... considero impossível. Não serei eu, à distância, que relatarei os pormenores que lhe passavam na mente. Ela própria, controladora ou controlada pela própria mente, não conseguiria definições plenamente satisfatórias, por estar tudo em fase de ensaio, sem conclusões. Além do mais, mesmo com o fechamento de capítulos, ela observando em um degrau diferente da altura do acontecimento, seja qual for, nem ela própria conseguiria manifestar e julgar suas decisões como acertadas ou errôneas, suficientes ou insuficientes, necessárias ou inventadas, fantasiosas ou inevitáveis. Desculpem o excesso de pares, em vista que justamente desistimos de enumerá-los e apontá-los entre uma coluna ou outra. Em casos específicos, traremos situações  em que ela usufruiu de uma distante noção de felicidade, que conseguiu aninhar-se junto a momentos alegres, válvulas de escape a uma rotina tão implacável, intervalos do cômico-trágico que ela vivenciava. Faço relatos por admiração a Adriane, por sua perseverança, por acreditar que no fundo era uma boa alma, uma alma necessária ao encontro do que eu procurava, uma pessoa normal e miraculosa, exagerada pelas minhas hipérboles e diminuta pelo relógio e pelas paredes do tempo-espaço em geral. Em resumo, Adriane era jovem, sentimental, embora com todos seus motivos para não gostar transparecer, aparentar que fosse sentimentalista. Era colorada e bonita. De forma e alma.

Verbas

Verbas aos "Vermes"

É o que o governo

A cada inverno serve

Entre parapeitos e soleiras

Longe das estufas e lareiras

E os juízes e seus auxílios

Em seus corruptíveis exílios

Champanhe aos chefes

Tribunais e seus blefes

Siglas terminadas em Efes

Federais

Ai Ai Ai

Ai Ai

Os bingos clandestinos

E os destinos oficiais

O que segue funcionando

E o que se esconde pelas capitais

Ai Ai Ai

Ai Ai

Amortiguar

A morte nos converge

E nos converte

Verte sobre o coração

Inerte

Só a luz no fim do túnel para nos salvar do invisível

Quem já teve o privilégio ou sacrifício (ou mesmo sacrilégio!) de conversar comigo sabe como gosto de alterar (e alternar) os assuntos rapidamente. Uma troca de marchas sem pisar na embreagem, uma arrancada rumo a outro pensamento sem ligar a seta para o lado que estamos nos deslocando. Eu troco constantemente de assunto e arrisquei minutos antes a propor alguns tópicos para a discussão de hoje.

A ideia, esse conceito abstrato de pandemia ao qual vamos nos adaptando em 2020 me traz em dezembro definições entre as tantas indefinições que estamos vivendo. Seguidamente em casa, com a minha família, debatemos sobre as incertezas do personagem do ano, o - novo - coronavírus. Invisível a olho nu, microscópico e somente podendo ser visualizado através daqueles microscópios eletrônicos, das últimas gerações científicas. Ou seja, nada de saber onde ele está, pelas superfícies, produtos de supermercados e armazéns, corrimãos, bancos de praça, frutas e demais artigos de feiras, obras de arte, mãos amigas, mãos inimigas, mãos desconhecidas, nossos próprios parentes. No ar. Não sabemos onde o coronavírus está.

Depois, outro debate que temos seguidamente em casa é sobre os sintomas. A incerteza de quais os sintomas gerados por essa doença nova, a covid-19, em adultos e crianças. Na semana, o que tem chamado atenção da mídia é a possibilidade da covid causar posteriormente uma síndrome inflamatória multissistêmica. E a mortalidade dela, que tem sido comum em crianças e jovens em geral, é maior do que a taxa da covid-19. Isso desperta a revolta de professores e familiares quanto à abertura das escolas, determinada em portarias pelos estados de nosso Brasil. Para completar a confusão, o Ministério da Educação ainda assinou pela volta das universidades a partir da virada do ano, no primeiro andar do janeiro de 2021. Os reitores são totalmente contrários e classificam incluso como absurda a decisão governamental.

Estava falando dos sintomas biológicos e intrometi o diabo da política. Queria me referir à incerteza dos sintomas provocados pela covid-19. A paranoia dessa pandemia nos faz pensar que qualquer dor pode sim ser a doença. E devemos tomar todos os cuidados para não estarmos com ela em sintomas brandos e acabarmos infectando outras pessoas. Um problemão. Problemas na garganta, difculdades respiratórias, dores de cabeça, a dor no corpo que tive no início da pandemia e que não sabemos o que pode ter ocasionado, eu que nunca tive dor no corpo anteriormente. Mas era recém o começo da pandemia, os casos na cidade eram abaixo dos 500 (no nosso universo de mais de 300 mil pessoas), eu já não saía de casa desde o cancelamento das aulas da universidade, fazendo meu trabalho em home office. A possibilidade de eu ter sido atingido pela pandemia global era diminuta. Mas não impossível, portanto não sabemos.

Ok, caso eu tenha tido, ou meus pais tenham tido, ou minha irmã, que chegou a realizar teste por apresentar sintomas, mas obteve resultado negativo, caso ela tenha tido, ainda existe o raio da possibilidade da reinfecção. Possuir a doença, curar-se, isso não te livra de readquiri-la, ou seja, mais pitadas de paranoia na nossa conturbada receita. Inclusive, na carência de estudos mais detalhados acerca de tão nova doença, alguns companheiros haviam questionado sobre a taxa de reinfecção no Brasil parecer bastante alta em relação ao que se comenta e se traz de notícias de outras partes do mundo. Ou seja, além do Brasil ser um dos países com maiores taxas de contaminação, com a ainda segunda maior mortalidade do mundo (deve ser ultrapassado em seguida pela Índia), ainda convivemos com a possibilidade de, mesmo se livrando da doença uma vez, pegarmos novamente a dita cuja.

Como não sabemos onde está o coronavírus, não temos a garantia de encontros em segurança com parentes, amigos, nem demais encontros afetivos. A possibilidade de respirar o vírus, emergido por meio da fala, da saliva, impossibilita essas reuniões presenciais. Ao menos manteremos essa logística para o mês com a chegada das festas de final de ano. Seremos apenas nós os quatro em casa e os demais familiares em suas residências (e resistências). Em meu círculo de familiares, obtiveram a doença minha prima, após muitos testes negativos e com sequelas graves, as quais ela segue combatendo, meu padrinho, irmão da mesma prima, mas que foi confirmado com a doença tempos depois, por alguma saída ou mesmo no serviço presencial que ele continuou executando na central de alarmes para casas ou veículos automotivos. E para completar as ameaças à minha avó, matriarca hoje da família aos 87 anos, a vizinha de prédio delas, justamente a responsável por um dia alugarem endereço no final do centro, a Dona F. acabou adquirindo a doença e passou pelo período de total isolamento, tendo se recuperado, apesar de sua idade considerável para torná-la grupo de risco e demais doenças que poderiam acometê-la. O pior é que terminar esse longo parágrafo em nada nos submete a garantia de que o pior, antes das vacinas devidamente virem, principalmente para nossos velhos de grupo de risco, nada garante que o pior já tenha sido ultrapassado. Tanto minha prima segue em recuperação de seus sintomas e debilidades mais graves, quanto a cada dia, a cada semana, a cada mês voltamos às atenções à luta para não cruzar com o vírus sem eliminá-lo por meio do álcool em gel ou da lavagem muito bem executada com sabão neutro e água corrente.

Alheio e ao mesmo tempo intrínseco a isso temos nossas batalhas psicológicas, nossa relação com o distanciamento e isolamento sociais. Nosso afastamento de procedimentos rotineiros, cotidianos que gostaríamos de realizar. Pessoas que gostaríamos de rever, outras que gostaríamos de conhecer, atividades físicas negligenciadas pelo risco de contaminação, como nos desportos coletivos, nos passeios em grupo, nas festas, nos cortejos de formaturas, aniversários e outras realizações. Tudo isso em que estamos impedidos. A espera pela vacina dita o ritmo dos próximos passos e, retomando rapidamente o despertar político que ora me surgiu, que Ministério genocida nenhum intervenha no que hoje seria uma vitória calamitosa em favor do vírus. Sigamos em nossas batalhas, unidos pelo distanciamento até que a luz do fim do túnel seja uma agulha em nossos braços com princípios ativos corretos pela imunidade comprovada. Até lá, continuaremos nos esbarrando nesses assuntos e desviando deles com distrações que nos façam bem. Exatamente agora me deu saudade de perder no Scrabble pra ela.

Não pedem permisso

Estamos em uma era em que os jovens chamam de gatilho as situações que geram consequências, reações, enfim. Geralmente eles exemplificam para casos amorosos ou que possam levar a negatividades, gatilhos para depressão, sentimentos ruins ou mesmo arritmia cardíaca (que pode ser boa, tal qual o gozo). O que me engatilha este texto é a notícia durante a pandemia da festa da faculdade de medicina na cidade de Pelotas, aqui se tratando da universidade privada, a paga, de mensalidades condizentes com meu salário semestral.

Essa situação me 'engatilhou' de tal maneira que aqui venho. Vamos ao contexto. Pandemia global, diversas recomendações e orientações da Organização Mundial da Saúde desde o mês de março, quando o vírus da covid-19 começou a se espalhar pelo planeta. O Brasil foi atingido tardiamente, mas está duramente afetado nesses meses todos, agora que nos aproximamos do final do ano. As aulas foram no ensino remoto, virtual, entre síncrono e assíncrono (palavras novas para minha coleção) durante esses exatos meses, justamente para evitar aglomerações, reuniões em salas de aula, os perigos do contágio desse vírus tão incerto de onde pode estar. Os estudantes terminaram, concluíram o curso de suas casas. Abastadas casas, pensando novamente nesse público específico, dos estudantes e das estudantes de medicina da universidade privada, de mensalidades altíssimas.

Justamente de casa terminaram os estudos e, conforme foi dado por encerrado o semestre decisivo, quando muitos conseguiram o almejado diploma, essas mesmas pessoas acharam que seria uma boa ideia continuar investindo o dinheiro - ainda provavelmente dos pais na maioria dos casos - promovendo festas e aglomerações para comemorar. Uma inconsequência e uma contradição no âmbito do absurdo. Enquanto seus colegas de medicina, médicos e médicas formados, enfermeiros e enfermeiras batalham dia após dia com os cada vez mais lotados hospitais, visto que as contaminações e internações têm aumentado significativamente em Pelotas, enquanto passam por esse sufoco, os mais jovens, os concluidores exalam o péssimo exemplo, a desgraça em forma de músicas entoadas por programas de roteiros conduzidos por djs.

Não há mais muito o que chover sobre esse tenebroso exemplo. Justamente as pessoas que deveriam estar zelando pela saúde dos próximos e próximas, estão, através dessas pataquadas, transferindo a responsabilidade e, em alguns casos, não tenhamos dúvidas, o vírus. Não são mais somente festas clandestinas pelos bairros, são estudantes universitários, diplomados no curso de maior status e mensalidades mais caras, promovendo tudo o que não espera que promovam pela profissão que escolheram, pelo juramente que prestaram e tão prontamente estão por rasgá-lo, fatiá-lo e jogá-lo aos mil pedaços ao vento.

Palestrante chato e maldito sou eu enquanto bebo minha água e me obrigo com o corpo a responder os anseios da mente em concluir esse raciocínio. Pode passar ou recém agora estar passando o efeito da ressaca de quem participou de tais festividades, mas fica uma mancha incomensurável, inominável nos nomes e na lembrança. Justo no pior momento da pandemia, no estado inteiro do Rio Grande do Sul em bandeira vermelha pelo risco de contaminação e pela situação dos seus futuros postos de trabalho, os hospitais. Sujam o nome da instituição, sujam seus próprios nomes e fazem um panorama grotesco do futuro da medicina através desses exemplos. Pessoas que deveriam cuidar da população e se prestam a desmantelá-la em atitudes como essa. Pessoas abastadas, pessoas com situação econômica favorável, como esperar que os mais pobres deem exemplo? Com menos acessos, com menos recursos, com menos exemplos vindos de cima? É tudo absolutamente lamentável e traço esse desabafo sem roteiro pré-meditado, do qual perdoo os exageros ou as diretrizes não condizentes, se assim acharem, mas toda essa situação me enfadou de sobremaneira e aqui precisava vir tecer meus nem tão breves comentários.

Certamente também há outras pontas soltas que eu poderia explorar em meu discurso, mas por ora é isso que o gatilho da situação produziu. Talvez tão inútil quanto uma nota de repúdio, talvez ainda mais mediante as poucas pessoas que por ora acessam esses pensamentos. Julio Cortázar acabou de me confidenciar em sua Obra Crítica 3 (organizada por Saul Sosnowski) que era importante entender a situação política da Nicarágua, por exemplo, e mais importante ainda fazer algo a respeito. Entendi a gravidade, a calamidade do que as festas clandestinas, as aglomerações em nosso município e em nosso estado representam no momento, a crescente, a alta das contaminações, das internações, somadas a mais algumas mortes, vamos bater o número de 180 logo em seguida (e ainda levando em conta a subnotificação, a síndrome respiratória aguda grave que pouco se explica).

Mais de 180 perdas em um único ano em uma cidade de pouco mais de 300 mil habitantes. Isto porque a taxa dela, em geral, está abaixo do estado do Rio Grande do Sul. Ainda. Isto porque, ainda, o RS está abaixo da média nacional. O que dizer desse Brasil em que o governo não deu exemplo? Em que os estados foram coniventes ou frouxos nas medidas sanitárias, de saúde e segurança? O que dizer de um povo em que os que deveriam zelar pela saúde, incluso suas próprias, com risco a seus pais, adultos ou idosos que bancaram seus cursos universitários, esses prestam exemplo tão horrendo? O que dizer, da representação e da profissionalização medicinal enquanto isso? Como suportar tais exemplos que se repetem em ordens governistas, em seus apoiadores ruminantes, em violência discursiva e gestos de impunidade?

Impunidade! Polícia é para agredir estudante de federal, às vezes de forma xenofóbica, muitas vezes de maneira racista. Polícia é para combater pobre em praça, nos centros, agir primeiro e perguntar depois, dependendo o caso - se é que perguntam. Polícia é para esses tipos de pacto pela paz - no mesmo final de semana ainda vem a garantia de mais quatro anos dessa mesma política local. Envergonham. Contra universitários ricos, contra famílias tradicionais, contra o poder aquisitivo, contra a constituinte de jovens brancos nada contra eles. Tudo contra os pobres. Defesa de patrimônios, de propriedade privada. Nenhum efeito, como afirmou meu amigo também jornalista, nenhum uso da bala de borracha quando se precisa dela. Nada disso. Festas que seguiram.

E agora podem estar passando o efeito da ressaca. Mas a vergonha prosseguirá no assalto dessas minhas lembranças. É o Brasil que engatilha. E engatilha sobretudo nos pobres. Os ricos podem. Os ricos saem impunes. Ou como diria meu ficcionista amigo romancista: los ricos no piden permiso.

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Apêndices

Os cursos superiores, as instituições privadas, a busca da medicina por status e capital, estão agravando essas inconsequências. Evidente que a medicina sempre teve essa vertente. Mas parece piorar com os anos. A retroalimentação desse sistema excludente.

Depois reclamam de trazer médicos cubanos.

Qual é o real compromisso dos estudantes de medicina com a sociedade, sobretudo a mais pobre?

Aplicação das lógicas desse sistema: o desmonte de festas clandestinas, a intervenção do Estado em reprimir essas situações se restringem a quais públicos? Vocês sabem.

Maldição auricular

Aos 19 anos passou por uma experiência traumática e prometeu ser uma pessoa boa dali em diante. Acontece que, pelas circunstâncias e vontades próprias, não conseguiu cumprir em diversos momentos. Mas não importava mais, pela promessa estava amaldiçoado para o todo o restante do tempo vivo. Desde aquela ocasião, na juventude boba e trôpega que promete besteiras como a que ele fez, não tinha mais como voltar atrás.

Cada vez que iria sair da linha, uma música alta amaldiçoava seu cérebro, interrompendo o circuito correto das sinapses, transferindo a comunicação esperada dos neurônios para alguma valeta de endereço desconhecido. Tudo jogado ao vácuo de uma lixeira inexistente, de ideias que não chegavam a se concluir, de pensamentos desconexos e apenas o som, as batidas da música alta e mirabolante, interrompendo o sistema nervoso central de pobre indivíduo.

E a linha que ele precisava caminhar era bastante tênue. Nada de agredir colega de trabalho, nem em pensamentos, estes que estavam sempre fiscalizados policialmente, com julgamentos severos por parte dessa força maior que acionava o dj automaticamente. Nada de julgar a roupa das pessoas. Nada de perder a paciência com funcionários que lhe atendessem de forma desordenada ou preguiçosamente. A vida dele estava sempre por um fio.

Se arrependia seguidamente daquela promessa deslavada, descabida, que a inocência dos seus 18 anos provocou uma reviravolta tamanha que talvez nem se internando em um mosteiro poderia resolver. A música alta poderia vir da casa vizinha. Se mudou. Poderia vir do apartamento vizinho. Se separou da mãe, que sofria tanto quanto ele com aquelas tragédias acústicas. Mas mesmo longe da mãe, a música ainda vinha perturbá-lo. Era um alto-falante que muitas vezes só ele ouvia. Nem sabia de onde vinha, mas ali estava. Agressivo, bloqueador, intrometido. Foi piorando seu estado mental em uma regressão de meses. Quando completou cinco anos do problema latente, a medicação anunciada já não dava conta e acabou em hospício.

Pensava uma boa relutar contra esse problema na solidão. Tinha colega de quarto, tinha enfermeira, tinha direito a três refeições diárias, ele que era magro e já não comia muito desde o fim da adolescência. Quando todos almejavam e muitos atingiam o sossego da madrugada em referido hospício, a música, quando ele projetava seus sonhos e o que era possível no amanhã, as canções indescritíveis vinham atormentá-lo. Não havia mais para onde ser levado. Nem pai de santo resolveu, saindo da medicina convencional para o extrapolo das crenças mais distantes. Recorreu a pelo menos três religiões, com mestres de cada uma muito interessados em suas resoluções, mas nada conseguiam fazer.

Ele brotou pulga atrás da orelha dos mais céticos. Era um caso realmente muito estranho, mas nenhum médico solucionava apaziguação. Como costumavam dizer, a paz realmente não está à venda nas farmácias. Se ele não estava crendo em Deus antes disso, agora tinha a plena imagem dele bastante rigoroso e sem dúvidas absoluto, fiscal de cada movimento seu, seja com o corpo e sobretudo com a mente. Nada passava despercebido. Ele não conseguia mais arriscar um olhar torto para as pernas da enfermeira, ou desejar que outro louco daquela ala parasse de gritar, nem que fosse a base do homicídio.

Percebeu, ao final das contas que desejar o homicídio dos terceiros impostores de sua paz não resolvia, então partiu para o suicídio. No seu velório, poucas pessoas compareceram, entre elas sua mãe, que estava mais envelhecida e cansada depois da separação do que na problemática convivência. Os responsáveis pelas diferentes religiões que ele frequentou estavam presentes, mas quem tomava a palavra era o católico, dono de maior atenção e recebimento pelos poucos invitados/comparecidos. Quando o sacerdote tomava fôlego para anunciar as palavras que tentariam salvar aquela paupérrima e sofrida alma, um carro de som inflava protagonismo pelos decibéis. Os convidados se olharam, mas ninguém descobria de onde vinha. Parecia muito próximo, do estacionamento do cemitério. A rua principal que ligava ao destino pós-necrotério era muito distante. Enfim, sem entenderem de onde vinha tamanho som alto, tiveram impressão que o descanso para aquele peregrino da desgraça, ainda estava recluso.

- Por que ele não furou os ouvidos? - Sussurrou um desconhecido dos familiares em primeiro grau.

Sobre radical - apêndice sobre o caso João Alberto

"Radical é o cara que quer dar casa pra todo mundo. O que acha que tem que metralhar a PTzada temos que respeitar a opinião.

A vida não é tão sagrada quanto a propriedade privada."

Assim comentou o amigo Rogi Vieira, de Porto Alegre. No caminho para casa neste dia 19 de novembro, estava pensando justamente sobre o depoimento da amiga Denise Crispim, em São Paulo. Quando referi em texto anterior sobre as obras que emocionam pessoas, o calçamento de ruas nas cidades menores, ela propôs a correção de que esse fenômeno não é único aos pequenos centros. Nas capitais, o povo também é emocionado pelo trânsito, pelo que modifica uma via, um asfalto, um viaduto. Obras gigantes muitas vezes, com custos elevados, com demora, com licenciamentos estranhos, com o milagre dos números diante de nossos narizes. Empreiteiras e engenharias que lucram. Superfaturamentos e obras temporárias que se estendem até a vasta impressão do permanente.

Essas modificações transitórias no fluxo de veículos interessam e emocionam as classes média e mais altas. Principalmente as mais altas, onde eu sempre questionei a necessidade de super carros em vias tão deficitárias, além da necessidade da blindagem, em cidades como o Rio de Janeiro. Acessórios inacreditáveis pra estrangeiro saber. As classes patronas acabam apoiando, aprovando e votando por esses 'benfeitores'. Os empregados dos patrões tendem a seguir os mesmos caminhos. É também uma questão de identificação. O trabalhador, muitas vezes ausente com a tal consciência de classe, acaba enxergando no patrão o seu espelho superior, o seu almejo, o seu desejo máximo. Se patrão ou patroa votam no engomado, por que não eu, que almejo isto?

Mas no caminho para casa desde 19 de novembro eu pensava, pelo trânsito, como uma obra, uma via asfaltada, para quem somente passa por ali e não efetivamente mora, aquilo significa um benefício efêmero, curtíssimo, um minuto ou dois a menos de estresse no ir e vir. Às vezes segundos dependendo o trajeto. Vai evitar um arranhão no cd no carro ou que o acessório pule alguma música em algum impacto maior, causado por buraco ou pedras irregulares no calçamento. Para esses patrões e patroas, ou mesmo trabalhadores que por ali passam, a obra significativa, de encher os olhos, é um benefício curto a cada dia. Somados, podem até fazer significativa diferença, mas...

Mas pensemos na primeira frase proposta pelo amigo Rogi Vieira. Chamam de radical o político que pretendem - pasmem - dar casas à população. Moradia, item básico. Paredes, teto, quartos, onde comer, usar banheiro e dormir. Isso é ser radical na concepção que adotam. Penso que uma moradia, um auxílio-alimentação, a própria bolsa família, isto é uma mudança significativa na vida de uma mãe, de um pai, da família, com seus filhos. É arroz, é feijão na mesa. É suco para beber.

Nosso egoísmo capitalista impõe que a obra de uma rua, um asfalto seja mais importante que o básico para uma família viver. Um almoço, uma alimentação digna, uma casa para acomodarem-se. Como podemos formar uma sociedade tão cruel, tão propriamente egoísta, tão exaltadora da propriedade privada? Como isso não nos envergonha, como as pessoas não coram, como não enrubescem a face diante de calamidades como essas? O desconhecimento das secretarias de cidadania de cada município. As imensas filas de espera pelos auxílios, pelos recursos, pelas distribuições que mudam de fato a sobrevivência, o manter-se vivo de cada cidadão e cidadã.

Como nos afastamos tanto da consciência de classe, da consciência de meio social, da consciência que dividimos a cidade com pessoas que não têm o mínimo ou que dependem dessas migalhas como os seus máximos para sobreviver? Como nos afastamos de que convivemos no mesmo centro urbano? Só lembramos de tantos casos quando nos aprisionamos no medo, quando sentimos o receio de um assalto ou roubo em nossas casas? Justamente casas, casas que tantos não possuem. Assistimos a programas estrangeiros e, a partir desses objetos estranhos e distantes, relembramos nossas mazelas próximas, nossa sociedade em caos. Não é preciso assistir ao filme sul-coreano Parasita para lembrar que pessoas perdem todos os seus bens em dias de chuva torrencial. Não é preciso a situação dos moradores de porões para lembrarmos que tantas pessoas, de fato, não possuem o acesso à residência decente, seja pelo preço dos terrenos, dos imóveis, dos materiais, dos aluguéis ou mesmo da manutenção só possível através dos impostos.

A brutalidade contra as vidas

Não precisamos também ir aos Estados Unidos pelo George Floyd, se tantos brasileiros negros estão morrendo a cada dia, pela violência policial, pela violência imposta nesses bairros, pelo tráfico de drogas, por uma sociedade que é, sim, racista. Eu escrevia este texto em 19 de novembro, às vésperas do Dia da Consciência Negra e fomos surpreendidos pela proximidade do que ocorreu. A morte do sr. João Alberto, em Porto Alegre, um assassinato cometido por membros de uma empresa de "segurança", que atuava no hipermercado Carrefour, mas também atua em outras redes, para outras lojas. O desgosto máximo pela brutalidade que foi presenciada.

Eles eliminaram a vida de um homem negro como se ela fosse nada. Reduziram a menos do que um produto de prateleira de hipermercado. A violência simbólica bateu no teto. Um homem negro ser morto dessa forma, por seguranças brancos. Um com cargo policial. Novamente o envolvimento da polícia. A mesma polícia que mata em morros, em favelas, em periferias, todo dia, todo santo dia no Brasil de muitos George Floyds. De crianças expostas a esses riscos, a essa brutalidade, a essa violência, de homens e mulheres, adultos que somem. Mortes violentas, desaparecimentos, silenciamento, nenhuma investigação, muitas vezes com nenhuma "corregedoria", nenhuma solução, nenhum sopro da tal da justiça.

O intuito do texto era sobre o radicalismo que atribuem a Guilherme Boulos, que pretende, como missão suprema, poder dar residências à população, aos sem-teto. O caso chocante da morte, do assassinato de João Alberto direcionou outro foco para quando me aproximava do fechamento desta 'edição' de 20 de novembro. A violência que pregam contra quem não tem onde dormir ou o que comer, a violência que seguem pregando mesmo quando você participa de locais, de mercados constituídos, visitados pela classe média. Essa violência cerca e faz sua bandeira na nossa sociedade. Contra os sem-teto, contra os sem-terra, contra os negros em qualquer esfera social, dos primeiros grupos citados até a classe média econômica, porque ele é visto como estranho, porque ele é visto como potencial ameaça, porque ele é sub-julgado, porque ele é hostilizado, porque nossa sociedade é racista de formas mais brutais, agressivas, mas também de maneiras mais veladas.

Nem sempre é a imagem chocante das pessoas vivendo nas ruas, da crackolândia em São Paulo ou em outras cidades, nem sempre é um assassinato gravado dos holofotes de um hipermecado com luzes de neon em uma capital brasileira, às vezes é no interior, às vezes é na capital, mas nos bairros periféricos e nada muda. Nem sempre é tão chocante e presenciável, nem sempre gera essa revolta toda, como houve protestos por todo o dia 20 em várias cidades brasileiras. Às vezes é velado, às vezes é silenciado, às vezes ninguém ouve a voz de quem protesta, às vezes não damos bola. É por isso que não é só dia 19 ou 20 de novembro, não é só nesta semana. É pelo ano inteiro. É por nossos amigos, mas é por quem mais precisa e sequer conhecemos. É por quem mais grita e não é ouvido. É para lembrarmos diariamente. É para repensarmos nossos papéis sociais, nossas prioridades, nossas propriedades, nossa participação nisso tudo. É para ouvirmos mais, darmos mais voz, combatermos o fascismo de qualquer mecanismo, de qualquer direção. Uns fascismos mais instituídos, mais institucionalizados, outros querendo colocar novos ovos dessa serpente que devemos combater dia após dia, ano após ano. Quando ela estiver reduzida, não baixarmos a guarda, porque ela sempre pode se propagar. Mas lembrarmos que está longe de ser aniquilada, está em pleno combate e está nos vencendo.

E o pior, está vencendo muita gente todos os dias. Nas heranças do fascismo, do racismo e do capitalismo, que providencia que as prateleiras sejam mais protegidas do que as vidas. O episódio contra João Alberto em Porto Alegre é um exemplo completamente contrário da fala que "vidas negras importam". A de João, pela ação de nenhum cabimento dos assassinos, não importou.

Que cada George, que cada João nesses casos de bestialidade e brutidão, revoltem o suficiente para sacudir estruturas e que menos vidas sejam assim ceifadas. Porque, embora façam parecer e desvirtuem para que não nos importemos com esses casos, essas vidas importam e muito. Muito dessas heranças fascistas irá permanecer, mas as coisas não poderiam ficar assim.

Política em diferentes locais

Busco nessas linhas somente o esboço, sem cientificidade, por mais que ela seja luz nesses tempos sombrios. É o que chamam de ensaio? É colocar no papel para literalmente não perder de vista. Estive conversando com a companheira Lara Crochi de Arroio Grande. Debatíamos e discutíamos questões sobre o domingo de eleições no nefasto ano de 2020 (por várias causas, como imaginam). Entre derrotas, mais derrotas e uma ou outra vitória, abordávamos os panoramas políticos locais e nacionais, em um domingo em que a ênfase tinha passado pela chegada de Guilherme Boulos ao segundo turno em São Paulo, com o PSOL, de apenas quatro prefeituras ganhas pelo país inteiro, mesmo assim chegar "na final" da maior cidade da América Latina, um campo de visibilidade vasto, um extenso tapete para propor ideias, debates e consciência política na população paulista e brasileira e, por que não? latino-americana.

Mas para além do Boulos dessa comemoração (fique aí, mesmo que não tenha mais Boulos ao convidado), para além do candidato do PSOL, concorrente no segundo turno, nossas reflexões, minhas e de Lara, passaram sobre as diferenças entre a política nos grandes centros (como em São Paulo) para os pequenos centros (como em Arroio Grande).

Muitas vezes tracei conversas sobre política com pessoas de outras grandes cidades brasileiras e elas buscam trazer um panorama da situação. Seja em Recife, em Belém do Pará ou no Rio de Janeiro. Um bom panorama poderia vir com o amigo Lucas Andrade, de Minas Gerais. Fica para uma próxima. Mas Lara conversou rapidamente sobre a esfera política de Arroio Grande, cidade próxima a Pelotas e mais próxima ainda da fronteira uruguaia, tendo somente a limítrofe Jaguarão mais além, antes das terras consideradas charruas. A cidade de AG, considerada pequena em sua constituinte, apresentou três candidaturas para prefeitura. Lara me explicou alguns prós e contras específicos da cidade.

Durante o domingo eleitoral, pesquisei diferentes municípios gaúchos e, se mais tempo me houvesse, pesquisaria as demais situações brasileiras, ao norte do nosso RS. Pesquisei motivado, confesso, em busca de emoções, que viriam através de corridas eleitorais parelhas, disputadíssimas, com diferenças de voto a voto, em um sistema em que cada aperto do botão "confirma" na urna traria grandes consequências.

Consequências. Essa talvez seja uma das palavras-chave neste texto. Em cidades menores, como é o caso da referida Arroio Grande, as consequências dos atos políticos são muito mais palpáveis para a população. Meu pai costumava mencionar que a cidade (de Pelotas) é muito grande e não havia como agradar a todos os lados. Era uma forma conformista dele mencionar que ninguém governaria para todos os setores da cidade, aqui pensados no caso geográfico. Ou seja, um prefeito ou uma prefeita poderiam, por exemplo, investir mais no bairro das Três Vendas do que no Areal. Ou mais no Centro do que na praia do Laranjal. Hipóteses para a afirmação de meu pai. Embora a discussão possa ser ampliada para investimentos em diferentes classes sociais, funcionalismo público, etc. Mas aqui, nesse parágrafo, o intuito foi a afirmação geográfica de espaço urbano (ou rural, se fosse o caso do exemplo).

Pensar nas consequências implica saber que, em uma cidade menor, cada ato de tentativa de virar votos, de tentar conquistar eleitores pelas menores causas que sejam, pode trazer consequências significativas. Observamos casos de cidades que tiveram suas eleições decididas por 200 votos, 100 votos, 30 votos! Uma rápida busca no TSE pode confirmar essas projeções. É assustador como o futuro, o destino de uma cidade, seja qual for sua relevância para quem observe de fora, pode ser decidido por detalhes. Pode ser decidido porque dona Maria não compareceu à urna, porque seu Antônio, nesse caso de 2020, teve sintomas de covid-19 e preferiu ficar em casa, conforme era recomendado que ficasse. Ou porque Moisés, que estava prestes a decidir o seu voto, acabou ficando em cima do muro. Não escolheu quem o representaria, quem lidaria com as contas, com os gastos, com os orçamentos públicos pelos próximos quatro anos. Terá que esperar, mais consciente se quer acreditar, mais quatro anos para decidir o seguinte voto municipal.

Se pensarmos na corrida para vereadores, a coisa fica ainda mais acirrada. As cadeiras são preenchidas por detalhes dos detalhes, porque Matheus fez campanha ou porque Ângela não fez. Porque o senhor Wilson foi convencido, enquanto dona Carmen preferiu ajeitar as coisas da sua vendinha naquele final de semana, da "festa da democracia". Pois é, nem todos participam e as consequências podem ser grandes. Quanto menor as cidades, mais chances a escolha pessoal tem efeito nesses casos. Apesar de, olhando o todo de nosso Brasil, essas cidades menores pareçam pouco relevantes aos olhos dos capitais. Mas, é importante lembrar, essas cidades são o berço, são tudo que algumas pessoas têm. Elas precisam abastecer e desabastecer seus comércios, buscarem a sobrevivência, colocarem suas forças trabalhistas a serviço da população em troca do suado dinheiro, o cash, o que será trocado por outros serviços e assim sucessivamente.

Ainda no campo das consequências (falei que aqui seria palavra-chave, não falei?) podemos pensar na relevância de cada obra feita. Aquela rua que ganhou um calçamento de 300 metros, mas que assim contemplou lá dona Maria e seu Antônio, essas pessoas, agraciadas pela deslumbrante civilização, poderão comparecer à espécie de caixa eletrônico e ali depositar seu agradecimento em voto, rumo à reeleição. Ora, por que vocês acham que tantos prefeitos e hoje tantas prefeitas são reeleitos? São a partir desses desarrollos.

Mas ainda no campo das consequências, pensamos no lado das mobilizações políticas por meio da transparência, da cobrança e da investigação. Em cidades menores, qualquer ato ilícito dessa parte vindo dos governantes, quando há o poder de fiscalizar e do impostor cair na malha fina da prestação de contas, quando isso é possível, o escândalo é certeiro. Não será reeleito. Mas, porém, todavia, entretanto, não é tão simples como, me desculpem, fiz parecer. Em templos coronelistas, muitas vezes é difícil mobilizar uma oposição que conclua essa árdua missão. É preciso coragem, é necessário saber com quem se está lidando. Há nomes poderosos nessas pequenas cidades e que jamais são derrubadas. Como esquecer da eterna Sucupira de Dias Gomes, do coronel Odorico Paraguaçu? Rendeu tantos contos e linhas porque não era facilmente derrubado, ninguém o tombava, apesar dos pesares.

Em cidades pequenas, é preciso quase sempre da interferência externa, por mais que isso consterne parte do policiado ou da população local. Intervenções federais, nesses casos, muito podem ser bem-vindas. Há escândalos que transpassam as resoluções locais. Entre essas consequências de investigações, de imprensa atuante, de portal para transparências, outro ponto é como o denunciante, o pivô das intrigas pode ser protegido. Não é fácil lidar com o faroeste brasileiro, mais atual do que nunca. Se as bolas de feno ou cascalhos não saem rodando pelo areal da via única em cidade formada por estabelecimentos com portas de vai-vem, ao menos os princípios do bang bang e do silenciamento, da lei do gatilho mais rápido podem ser observados em diversas cidades brasileiras. Torço por proteções, sejam divinas ou da tal da Justiça (haha) nas cidades que imaginei nesse pequeno bloco de texto.

É difícil mobilizar pessoas a fazerem uma oposição ferrenha, ativa, participativa, quando as consequências por seus atos, denúncias ou mesmo durante as investigações podem ser interrompidas de formas catastróficas, violentas, fatais. A lei do gatilho mais rápido, como referi, acaba silenciando e sepultando o trabalho de jornalistas, advogados, juízes, políticos opositores, funcionários públicos, quaisquer denunciantes que façam questão de meter a cara em televisão, jornais impressos, panfletos ou mesmo os anônimos que correm severo risco, priiiincipalmente em cidades pequenas, de serem descobertos. Quem pode saber disso? Fulano deve saber disso. Fulano trabalhou naquele departamento irregular, naquela obra, naquela licitação, naquele licenciamento criminoso, naquela fraudulação, naquele consequente escândalo. Denunciar muitas vezes é fácil, o problema é lidar com a diaba da consequência.

Quem tem guarda-costas? Quem tem as costas-quentes? Quem pode executar, de fato, o seu trabalho? Sejam postos aí cargos como jornalistas, advogados, juízes proferidores de sentença, todos possíveis corruptos, aceitadores de subornos, de acordos amigáveis para receberem parte do bolo de dinheiro irregular (e não é que teve bolo ainda no texto?). As pessoas podem aceitar simples acordos para manterem o bico calado, ou podem levar até o fim as denúncias e arcarem com pesadas, severas, não previstas em lei, consequências.

Aí está uma diferença capital entre a política realizada nas capitais e nos pequenos centros, nas menores cidades. Parecem resoluções simples, mas há muito do jogo de parentesco, de históricos coronelistas, de lavagem de dinheiro, de promessas infundadas, de voto de cabresto, de cargos de confiança, de funcionalismo público contratado, de corrupção sob o sol, nada de novo neste fronte, de conversas a salas fechadas, de acordos, de mãos que lavam outras, de mãos que se apertam e apertam de rivais e de esquecidas borrachinhas de dinheiro ou multiplicações de zero em contas correntes. Às vezes é tão evidente como a cena gravada do vice-prefeito de Joaquim Nabuco, cidade no interior de Pernambuco, em que o magnata arremessa notas de dinheiro como se fosse o próprio idoso portador de microfone gigante de lapela do Sistema Brasileiro de Televisão.

Às vezes as cidades pequenas são muito mais complexas do que imaginamos.

não se via

gosto de sussurrar umas músicas

porque não canto

gosta de tulipas e crisântemos

por que não planto?

gostava do inglês

que não entendia

não sabia a letra

mas a melodia - (me dizia)


ela gostava de sussurrar umas músicas

gostava tanto

da flora que se renova

se repetindo em outro ano

gostava de inglês que

te desconhecia

se achavam o centro

a tomada da Normandia

gostava de um inglês velho

que nada mais te dizia

mas prorrogava que sim

e fingia mais uns dias

por baixo do manto

da solidão - fantasia

e gostava tanto

que não se via

Tropical 

Até lá

Não sei o que escrevo. Minha obra - ah, que chique - era composta somente das músicas que eu compunha desde os 12 para 13 anos. Hoje são centenas. Depois parei de musicar algumas e dava ênfase à poesia. Tenho trabalhos da faculdade para fazer enquanto aqui estou. Eles me enfadam. O academicismo me enfada. A obrigação de produzir o que já produziram, de fazer o que os demais já fizeram. Não quero. Priorizo o inédito de quase todas as maneiras. Às vezes, por convenção social, seria melhor imitar os outros, seja pelas maneiras como esperam que você aja, seja pela repetição do que efetivamente dá certo. Mas mesmo assim me complico. Me sinto farsante em quase qualquer obra que colho como ideia alheia. Gosto como particularmente enxergo as coisas ao redor.

Após as diversas músicas, nos variados gêneros musicais, do pop rock ao rap, após as poesias de versos mais para curtos do que compridos, tive contato com as crônicas para relatar episódios da minha vida. Creio que já vinha desenvolvendo isso desde a adolescência, mas a experiência, a releitura inspiram. Para não me contradizer do primeiro parágrafo, são inspirações, não cópias, como o academicismo muitas vezes sugere. As mais diversas críticas à universidade nesse sentido são válidas. Queremos trabalhos inovadores, mas devemos nos basear inteiramente nos antigos. Para muitos é assim. O que é necessário é caminhar. Claro, sempre em vista a comprovação e a aplicação. A expansão efetiva do conhecimento.

Avancei para o gênero das crônicas com aquilo que me entalaria a garganta, com o que me machucaria aos percalços do dia a dia, com as inquietações mundanas, com as observações dos mais heterogêneos personagens que nos cruzam o caminho. A facilidade de seu formato incerto, em que posso escrever ao gosto que aparece e, ao terminar, poder chamar de crônica, sem que critiquem com isto é ou não é uma crônica. É um reduto, uma fortaleza poderosa. A sua suavidade que cabe em página ou duas, não mais do que três. O formato da crônica instiga, flui, me carrega às entranhas das ideias, às distâncias do mundo, ao contato dos outros, mesmo quando me fecho ao mundo externo.

Finalmente, o formato dos contos serviram imediatamente para o espaço do imaginário, as narrativas mesmo curtas, mas com potenciais de expansão. Quantas delas serviriam para livros, para filmes? Algumas, sim, não tenho dúvida quanto a isso, bastaria a boa vontade de expandi-las, mencionando aqui como se fácil fosse. Não é fácil, existe uma atenção mais minuciosa, um cuidado tanto maior com a escrita, porque apontar os erros alheios sempre é fácil. Na verdade, na minha autocrítica encontro muitos erros, mas a preguiça de corrigi-los me impede um resultado, digamos, mais satisfatório. Portanto, me atento aos modelos reduzidos dessas linguagens referidas, me atenho, me confino aos poemas, às músicas que um dia serão ou não gravadas, às crônicas e aos contos.

Um romance de maior fôlego exigiria tempo, que hoje não desfruto, enquanto estudante de letras - dos academicismos que por tantas vezes me enfadam - e escritor diário do jornal Diário da Manhã, e narrador de todos os santos jogos do Brasil (de Pelotas) na Série B do Campeonato Nacional. Ademais, mantenho uma rotina de leituras e visualizações de filmes para colher algumas rosas ou ao menos pétalas e sépalas nas variantes das histórias.

Não sei o que escrevo, mas permaneço atento, descritivo, trazendo detalhes, parâmetros de comparações quase sempre desnecessárias, situações geopolíticas e atuais, comparações e espelhamentos de obras produzidas com nada a ver uma e outra. Acredito que os laços entre obras distintas seja mais válido do que as obviedades dos que claramente foram inspirados uns pelos outros. Ou seja, mais me interessa juntar algo muito distante no tempo ou nos fatores culturais, observando suas semelhanças e comportamentos diferentes, do que comparar obras próximas, em que qualquer sujeito teria a capacidade de enxergar tamanha nitidez. Embora, a nitidez nem sempre esteja nítida a tantos olhares turvos, mas aí...

Não sei o que escrevo, mas escrevo aqui durante um domingo ensolarado que antecede ao feriado de finados, o mais grave da história brasileira pela imensa pandemia de covid-19. Quantos disso se foram? e, na minha vida, tantos outros se foram em 2020 por outras causas e motivos. Circunstâncias. Não sei o que escrevo, mas escrevo aqui ao som do vizinho, apelidado por nós de Dênis, o Pimentinha, um berrão de não sei qual idade, às vezes meu pensamento avança para que ele já tenha mais de 10 anos e tome rédeas ou tomem rédeas de seu próprio incerto comportamento. Outras vezes o acho tão infantil e pequeno que parece não ter mais do que cinco ou seis anos. Está em algo intermediário entre essas impressões. Dênis está saltando na piscina, embora não esteja tão calor ainda. Quando estiver estará apimentado o bastante para que eu deseje meu próximo endereço o quanto antes, embora durante a longa temporada de inverno me senti plenamente acostumado e ambientado nessa troca de casa.

Escrevo enquanto poderia fazer outras coisas, quase nada preocupado com o alcance do público - agora. Futuramente, talvez. Talvez por questões de renda. Talvez por limitações empregatícias. Talvez. Talvez um dia eu também melhor saiba o que, para quem e com qual objetivo escreva. Até lá...