Será que devo me esforçar por uma gratidão que não sinto naturalmente?
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Talvez eu registre mais do que queiram saber, mas com certeza registro menos do que pensei.
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Às vezes sonho minha morte deitado no chão frio e úmido aos chutes dos inquisidores que me agridem até levarem-me para outro local, mesmo de corpo estendido e inerte, cortado agora por rios externos em jorros de sangue. Penso que é um final trágico proposto por meus julgadores e que é um desfecho típico desse mundo para a gravidez de risco que minha mãe teve aos passados 40 anos. Me amou, amamentou, buscou a aposentadoria cedo por mim. Dela tenho nada a reclamar e sinto que tão pouco posso entregar. Ainda mais chegada a hora, eu deitado no chão frio e úmido ganhando novos formatos corporais através do impacto da ira de meus adversários. Eles vencem, mas a eles não pertenço.
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